Ojos bellos de amor
de paz, de antojos,
dime que tienen tus ojos
que alegran la vida.
jueves, 9 de septiembre de 2010
CAJAMARCA.
Era una tarde de esas frescas, serenas, primaverales aparentemente, es que es Setiembre , el siempre limpido cielo Cajamarquino, engreído y orgulloso azsomaba en las aristas de sus ríspìdas praderas desafiantes nubes negras, amenazando que otra lluvia torrencial estaba por llegar, al compas de los gritos retumbantes de locos truenos , que en la paz purísima del silencio cantaba la intermitencia el eco dulce de su voz enronquecida en cada cerro verde , tierno prístino del paisaje virginal. eterno galante de las flores camino al porvenir de una esplendida belleza , y gota a gota lluvia adentro las aguas turbias discurrían al tropel de caudal, balanceando hojarasca y chamizas en su paso vencedor, y a lo lejos se adivina un río bravo, el temible Jequetepeuqe, que nace en la cornillera de ternura de esta tierra inolvidable donde empieza la aventura de la vida.
¿ Y tu quien eres ?
Caminaba como cualquier día. Sin rumbo. Sin nada que pensar. Sin nadie en quien pensar. Solo, absolutamente solo. Una de esas caminatas que no te llevan a ningún sitio. Esas caminatas en que cuentas tus pasos. En esas que juegas a no pisar las rayas de la vereda. 536 pasos y 274 rayas después llegué a ese parque que da al mar. Me senté en esa banca rota que siempre me encontraba cuando estaba extraviado. Uno, dos, tres intentos y el encendedor prendió. Cinco cigarros después me dolía la garganta. Cinco cigarros después apareció él.
Se sentó en la otra esquina de la banca. Tenía la cabeza agacha. Estaba a punto de llorar. Le buscaba, pero no se la encontraba. Me parecía reconocerlo, pero no lo recordaba. De algún lado lo conocía, pero no sabía de donde. No era familia, pero me era familiar. No era amigo pues era muy chico. Parecía tener 15, pero no más de 16. Estaba triste. Aún más triste que yo. Ojos hundidos, frente amplia, nariz aguileña, pómulos salidos, dientes filudos, físico esmirriado, piernas larguísimas y una piel blanca casi transparente.
¿Estás bien?, Le pregunté. Nunca hablo con nadie y menos con un chiquillo lloroso, pero por alguna razón me apenaba, como si la pena fuera mía. El me miró con duda, pero me miró. Sus ojos hundidos mostraban mucha bronca. Su puño apretado se relajó por unos segundos.
- Que voy a estar bien. Todo es una mierda, dijo mirándome fíjamente.
- Sí. Todo es una mierda, tienes razón ¿Y sabes qué es lo peor? que las cosas no cambian. Le dije tratándo de ser honesto hasta el insulto.
- Yo pensaba que a tu edad las cosas se solucionaban. Ahora sí, todo es una mierda en verdad
- No se solucionan, se empeoran
- Al menos tu debes tener novia, carro, casa y mucho dinero. Yo no tengo ni mierda
- Bueno, sí tengo todo lo que dices y aún sigo sintiendo lo mismo. La misma mierda
- Es que es una mierda. Mírame. Me enamoro y no me hacen caso. Me resigno y los años no pasan. Soy un buen chico y por alguna razón no me quieren. Nadie me quiere.
- Eso pasa, en verdad pasa.
- Sí, pero es una mierda pues. Yo soy un buen chico, pero ya. Soy feísimo, no tengo plata, no se pelear, no juego bien fútbol y ni siquiera soy tan inteligente.
- Bueno, parece que eso es un problema pero no lo es. Al final todo eso no sirve de nada.
- Yo se que soy especial. Sé que todos mis amigos son unos imbéciles. Sé que las chicas son una taradas. Lo sé, pero todos ellos no lo saben.
- Y nunca lo sabrán. Pasara el tiempo y te darás cuenta que ellos solo fueron pasado. Que casi no recordaras sus nombres y menos sus caras.
- Pero ahora son muy presentes. ¿Sabes? Dicen que soy gay por ser tan flaco, tan blanco y tan delicado. ¡Qué carajo! A mi me gustan las chicas. Vivo enamorado. De dónde mierda sacan eso de que soy cabro. Son tan pobres diablos y en verdad los odio.
Pensé un segundo mi respuesta. Tenía que decir algo que lo convenciera tanto, que me convenciera a mi también.
- Ellos no son nadie. Tu eres más que ellos. Más que todo lo que te sucede. Cierra los ojos. Cierralos bien fuerte. Se más duro que esa circunstancia. Cuando los abras estarás tan lejos que ni los odiarás.
- ¿Tu cómo lo sabes? ¿Por qué estás tan seguro que todo cambiará? ¿Y si en verdad esos imbéciles tienen razón y soy cabro?
- No lo eres. Cuánto tiempo más puede pasar para que ellos desaparezcan. ¿Un año?. En un año terminarás el colegio. En dos ni los recordarás. En la universidad descubrirás nueva gente, nuevas chica...
- ¿Y tendré novia?
- Bueno, que te puedo decir. En verdad no la tendrás. Te gustarán muchas chicas en la universidad pero ninguna te hará caso.
- !Qué mierda es esto¡ ¿Seré cura? No lo puedo creer. Ya lo sabía. Me dedicaré a mis ilusiones y quizás sea director de cine o me dedicaré a mis pasiones y quizás sea futbolista.
- No serás nada de eso, aunque siempre vivirás de tus ilusiones y tus pasiones. Si te ayuda, después de la universidad sí tendrás novia.
Él se quedó pasamado, impresionado, anonadado. Respiró por un segundo y me atacó de preguntas.
- ¿En serio? ¿Cómo es? ¿A qué huele? Sé que existe. En verdad lo sé. A veces cierro los ojos y pienso qué estará haciendo ella. Se que en algún lado está preguntando lo mismo que yo.
- Si está, sí existe, pero... ¿Sobre cuál de todas tus novias quieres saber?
- ¿Tendré varias? Asu. La que más amaré. De esa quiero saber.
- La que más quieres casi siempre es la última. Primero: Ella sí existe. Segundo: Ella te amará mucho...
Pero ¿Cómo es ella? ¿Cómo viste? ¿Cómo besa?
- Huele dulce y agrio a la vez. Su sonrisa es infinita. Sus ojos soñadores. Sus sueños escondidos. Su querer infinito, su pasión incontrolable...
- No lo puedo creer, en verdad existe. En verdad... Por fin. La puta madre, que se jodan esos hijos de puta. Todos. Al final podré amar y quedarme con ella. Lo sabía, lo sabía...
- No, no es así. No te quedarás con ella.
- ¿No? Pero si ella me ama y yo la amo ¡No tiene sentido! ¿Cómo que no me quedaré con ella? Ella es el amor de mi vida...
- No podrán estar juntos. Así de simple. No podrán. No todo es cuestión de amor. Eso lo sé ahora. No alcanza con eso. No alcanzan los sueños. No alcanzan las ilusiones. Hasta ahora no lo creo, pero esa es la verdad.
- ¡No jodas! ¿Qué cosa puede ser más importante que el amor? ¡No seas idiota! No la debías dejar ir. ¿No entiendes? La jodiste a ella. Te jodiste tú. Nos jodiste a todos.
- Lo sé
- Yo no haré eso. No lo haré. ¡Nunca!. Es imposible
- Lo harás. Te llamará por teléfono y te dirá que te ama. Tu en un acto absolutamente incomprensible le dirás que no puedes más. Le dirás que quieres vivir. Que ya no puedes quererla. Que todo se acabó. Ella llorará al otro lado del teléfono. Tu llorarás también. Luego saldrás de tu casa. Caminarás sin rumbo y sin nadie. Llegarás a un parque que da al mar. Te sentarás en una banca rota y te encontrarás contigo.
Él se paró y se fue corriendo, huyendo de mi. Huyendo de él.
Se sentó en la otra esquina de la banca. Tenía la cabeza agacha. Estaba a punto de llorar. Le buscaba, pero no se la encontraba. Me parecía reconocerlo, pero no lo recordaba. De algún lado lo conocía, pero no sabía de donde. No era familia, pero me era familiar. No era amigo pues era muy chico. Parecía tener 15, pero no más de 16. Estaba triste. Aún más triste que yo. Ojos hundidos, frente amplia, nariz aguileña, pómulos salidos, dientes filudos, físico esmirriado, piernas larguísimas y una piel blanca casi transparente.
¿Estás bien?, Le pregunté. Nunca hablo con nadie y menos con un chiquillo lloroso, pero por alguna razón me apenaba, como si la pena fuera mía. El me miró con duda, pero me miró. Sus ojos hundidos mostraban mucha bronca. Su puño apretado se relajó por unos segundos.
- Que voy a estar bien. Todo es una mierda, dijo mirándome fíjamente.
- Sí. Todo es una mierda, tienes razón ¿Y sabes qué es lo peor? que las cosas no cambian. Le dije tratándo de ser honesto hasta el insulto.
- Yo pensaba que a tu edad las cosas se solucionaban. Ahora sí, todo es una mierda en verdad
- No se solucionan, se empeoran
- Al menos tu debes tener novia, carro, casa y mucho dinero. Yo no tengo ni mierda
- Bueno, sí tengo todo lo que dices y aún sigo sintiendo lo mismo. La misma mierda
- Es que es una mierda. Mírame. Me enamoro y no me hacen caso. Me resigno y los años no pasan. Soy un buen chico y por alguna razón no me quieren. Nadie me quiere.
- Eso pasa, en verdad pasa.
- Sí, pero es una mierda pues. Yo soy un buen chico, pero ya. Soy feísimo, no tengo plata, no se pelear, no juego bien fútbol y ni siquiera soy tan inteligente.
- Bueno, parece que eso es un problema pero no lo es. Al final todo eso no sirve de nada.
- Yo se que soy especial. Sé que todos mis amigos son unos imbéciles. Sé que las chicas son una taradas. Lo sé, pero todos ellos no lo saben.
- Y nunca lo sabrán. Pasara el tiempo y te darás cuenta que ellos solo fueron pasado. Que casi no recordaras sus nombres y menos sus caras.
- Pero ahora son muy presentes. ¿Sabes? Dicen que soy gay por ser tan flaco, tan blanco y tan delicado. ¡Qué carajo! A mi me gustan las chicas. Vivo enamorado. De dónde mierda sacan eso de que soy cabro. Son tan pobres diablos y en verdad los odio.
Pensé un segundo mi respuesta. Tenía que decir algo que lo convenciera tanto, que me convenciera a mi también.
- Ellos no son nadie. Tu eres más que ellos. Más que todo lo que te sucede. Cierra los ojos. Cierralos bien fuerte. Se más duro que esa circunstancia. Cuando los abras estarás tan lejos que ni los odiarás.
- ¿Tu cómo lo sabes? ¿Por qué estás tan seguro que todo cambiará? ¿Y si en verdad esos imbéciles tienen razón y soy cabro?
- No lo eres. Cuánto tiempo más puede pasar para que ellos desaparezcan. ¿Un año?. En un año terminarás el colegio. En dos ni los recordarás. En la universidad descubrirás nueva gente, nuevas chica...
- ¿Y tendré novia?
- Bueno, que te puedo decir. En verdad no la tendrás. Te gustarán muchas chicas en la universidad pero ninguna te hará caso.
- !Qué mierda es esto¡ ¿Seré cura? No lo puedo creer. Ya lo sabía. Me dedicaré a mis ilusiones y quizás sea director de cine o me dedicaré a mis pasiones y quizás sea futbolista.
- No serás nada de eso, aunque siempre vivirás de tus ilusiones y tus pasiones. Si te ayuda, después de la universidad sí tendrás novia.
Él se quedó pasamado, impresionado, anonadado. Respiró por un segundo y me atacó de preguntas.
- ¿En serio? ¿Cómo es? ¿A qué huele? Sé que existe. En verdad lo sé. A veces cierro los ojos y pienso qué estará haciendo ella. Se que en algún lado está preguntando lo mismo que yo.
- Si está, sí existe, pero... ¿Sobre cuál de todas tus novias quieres saber?
- ¿Tendré varias? Asu. La que más amaré. De esa quiero saber.
- La que más quieres casi siempre es la última. Primero: Ella sí existe. Segundo: Ella te amará mucho...
Pero ¿Cómo es ella? ¿Cómo viste? ¿Cómo besa?
- Huele dulce y agrio a la vez. Su sonrisa es infinita. Sus ojos soñadores. Sus sueños escondidos. Su querer infinito, su pasión incontrolable...
- No lo puedo creer, en verdad existe. En verdad... Por fin. La puta madre, que se jodan esos hijos de puta. Todos. Al final podré amar y quedarme con ella. Lo sabía, lo sabía...
- No, no es así. No te quedarás con ella.
- ¿No? Pero si ella me ama y yo la amo ¡No tiene sentido! ¿Cómo que no me quedaré con ella? Ella es el amor de mi vida...
- No podrán estar juntos. Así de simple. No podrán. No todo es cuestión de amor. Eso lo sé ahora. No alcanza con eso. No alcanzan los sueños. No alcanzan las ilusiones. Hasta ahora no lo creo, pero esa es la verdad.
- ¡No jodas! ¿Qué cosa puede ser más importante que el amor? ¡No seas idiota! No la debías dejar ir. ¿No entiendes? La jodiste a ella. Te jodiste tú. Nos jodiste a todos.
- Lo sé
- Yo no haré eso. No lo haré. ¡Nunca!. Es imposible
- Lo harás. Te llamará por teléfono y te dirá que te ama. Tu en un acto absolutamente incomprensible le dirás que no puedes más. Le dirás que quieres vivir. Que ya no puedes quererla. Que todo se acabó. Ella llorará al otro lado del teléfono. Tu llorarás también. Luego saldrás de tu casa. Caminarás sin rumbo y sin nadie. Llegarás a un parque que da al mar. Te sentarás en una banca rota y te encontrarás contigo.
Él se paró y se fue corriendo, huyendo de mi. Huyendo de él.
PERDON
Perdón
Esta es una carta abierta para ella. Ella, esa persona sin nombre que es una y es ninguna. Que es ella y que es muchas. Un mail que se lo debía. Una carta que jamás fue entregada. Una carta que ya no es carta sino una extraño y largo perdón Una carta que quizás sí es carta, pues sí tiene destino.
1.
Perdón por admirarte. Por extasiarme con tu belleza. Por mirarte sin pudor ni arrepentimiento. Por seducirte. Por atraerte. Por lograr que creas que me controlabas y en realidad manejarte sin pudor. Por no interesarme en tu vida. Por ignorarte. Por evitar tus problemas. Esos problemas obvios. Por tus nervios, tus llantos, tu labio torcido, tus uñas carcomidas y tus tacos rotos. Perdón por tus borracheras. Perdón por tus infinitos sueños inducidos. Perdón por no verte y solo examinarte. Por desaparecer, sin despedirme. Por no regresar y ni siquiera por intentar.
2.
Perdón por engañarte. Por hacerte creer que me gustabas, que te quería, que me interesabas. Perdón por no responder cuando tú preguntabas. Por excitarte, por apasionarte, por encerrarte. Por acompañar tus dudas. Por ser sensible sin verdad. Por ser sincero con mentiras. Por decirte que me iba y por qué me fui. Por regresar y por intentarlo. Por creer que me había equivocado. Perdón por aceptar que huyeras. Que me dejaras. Que fueras quien nunca fuiste. Por transformarte en una mentirosa. Por hacer de ti una embustera. Por lograr que ya no sintieras. Perdón por lo que ahora eres y por todo lo que ya nunca fuiste.
3.
Perdón por estar contigo tanto tiempo. Por huir, por regresar y por quedarme. Por incitarte, instigarte y tentarte. Por rastrearte, por acecharte, por acercarme. Perdón por convencerte. Por lograr que hicieras todo lo que yo te pedía. Por apasionarte sin límite. Por hacer que te pierdas en el sexo. Que te rindas ante mí. Perdón porque te hice creer en el amor, cuando no era amor. Por irme tantas veces y regresar tantas otras. Por intentarlo. Por pensarlo. Por hacerlo. Por llorar y hacerte llorar. Por irme. En verdad irme. Por ser tan sincero. Por decirte que no te amaba. Perdón. En verdad perdón.
4.
Perdón. Perdón Perdón. Perdón sobre todo a tí. Por ser yo. Por hablar como te hablé. Por buscarte. Por insistir. Por quedarme. Por viajar. Por no conocer límites. Por intentarlo todo o casi todo. Por convencerte. Por amarte y hacerte amar. Por volverte loca y arriesgar lo que nunca pensaste arriesgar. Perdón por hacerte venir y también por dejarte irte. En verdad, perdón por no perseguirte. Por hacerte caso y dejar que desaparecieras. Por no hacerte caso y reaparecer. Por hurgar en tus esperanzas. Por hacerte dudar. Por dejar que te convencieras de que no. Por obligarte a que pensaras que sí.
En verdad perdón por irme y esta vez sin retorno. Perdón por dejarlo de intentar. Por no pensarte más, no recordarte más, no soñarte más. Perdón por olvidarte sin olvido y por recordarte casi sin recordar.
Perdón.
Perdón por enamorarme de nuevo.
Por intentarlo de nuevo.
Por amar de nuevo.
Perdón a ti y sobre todo a ti. Por que ya no estoy y ya no estaré.
Esta es una carta abierta para ella. Ella, esa persona sin nombre que es una y es ninguna. Que es ella y que es muchas. Un mail que se lo debía. Una carta que jamás fue entregada. Una carta que ya no es carta sino una extraño y largo perdón Una carta que quizás sí es carta, pues sí tiene destino.
1.
Perdón por admirarte. Por extasiarme con tu belleza. Por mirarte sin pudor ni arrepentimiento. Por seducirte. Por atraerte. Por lograr que creas que me controlabas y en realidad manejarte sin pudor. Por no interesarme en tu vida. Por ignorarte. Por evitar tus problemas. Esos problemas obvios. Por tus nervios, tus llantos, tu labio torcido, tus uñas carcomidas y tus tacos rotos. Perdón por tus borracheras. Perdón por tus infinitos sueños inducidos. Perdón por no verte y solo examinarte. Por desaparecer, sin despedirme. Por no regresar y ni siquiera por intentar.
2.
Perdón por engañarte. Por hacerte creer que me gustabas, que te quería, que me interesabas. Perdón por no responder cuando tú preguntabas. Por excitarte, por apasionarte, por encerrarte. Por acompañar tus dudas. Por ser sensible sin verdad. Por ser sincero con mentiras. Por decirte que me iba y por qué me fui. Por regresar y por intentarlo. Por creer que me había equivocado. Perdón por aceptar que huyeras. Que me dejaras. Que fueras quien nunca fuiste. Por transformarte en una mentirosa. Por hacer de ti una embustera. Por lograr que ya no sintieras. Perdón por lo que ahora eres y por todo lo que ya nunca fuiste.
3.
Perdón por estar contigo tanto tiempo. Por huir, por regresar y por quedarme. Por incitarte, instigarte y tentarte. Por rastrearte, por acecharte, por acercarme. Perdón por convencerte. Por lograr que hicieras todo lo que yo te pedía. Por apasionarte sin límite. Por hacer que te pierdas en el sexo. Que te rindas ante mí. Perdón porque te hice creer en el amor, cuando no era amor. Por irme tantas veces y regresar tantas otras. Por intentarlo. Por pensarlo. Por hacerlo. Por llorar y hacerte llorar. Por irme. En verdad irme. Por ser tan sincero. Por decirte que no te amaba. Perdón. En verdad perdón.
4.
Perdón. Perdón Perdón. Perdón sobre todo a tí. Por ser yo. Por hablar como te hablé. Por buscarte. Por insistir. Por quedarme. Por viajar. Por no conocer límites. Por intentarlo todo o casi todo. Por convencerte. Por amarte y hacerte amar. Por volverte loca y arriesgar lo que nunca pensaste arriesgar. Perdón por hacerte venir y también por dejarte irte. En verdad, perdón por no perseguirte. Por hacerte caso y dejar que desaparecieras. Por no hacerte caso y reaparecer. Por hurgar en tus esperanzas. Por hacerte dudar. Por dejar que te convencieras de que no. Por obligarte a que pensaras que sí.
En verdad perdón por irme y esta vez sin retorno. Perdón por dejarlo de intentar. Por no pensarte más, no recordarte más, no soñarte más. Perdón por olvidarte sin olvido y por recordarte casi sin recordar.
Perdón.
Perdón por enamorarme de nuevo.
Por intentarlo de nuevo.
Por amar de nuevo.
Perdón a ti y sobre todo a ti. Por que ya no estoy y ya no estaré.
miércoles, 1 de septiembre de 2010
DESTINO
A Magali Rosas
amiga y compañera
tu eliges el lugar de la
herida
en donde hablamos nuestro
silencio
Tu haces de mi vida
una ceremonia demasiado
puro.
No eres la mas hermosa flor
de los jardines, ni la mas enigmatica
de las especies, senc illamente eres para mi
necesaria, precisa ,
bella y revelde , tierna y agresiva
la semilla de mi heraldica.
Por eso te elegi y te hice crecer entre mis
manos,
criatura citadina
por que tenias mi dimension exacta,
el rojo escarlata de mis amores prohibidos
el amarillo encendido de mis sonrisas
la pasion y el juicio por amor
hasta morir como el colibri de Wilde
al roce de tu petalos escondidos
al aguijon de tus espinas redentoras
Tienes Magali la mirada del cariño
de mi madre lactando a Romulo y Remo
a medio Roma y a el imperio de los Incas
Tiene Magali el aroma de la tierra de mi padre
que copula en su trabajo con las maquinas
y mella su sudor y su semen
Tiene tu espina mi voz de niño
que llora silencioso por un juguete
en navidad y que de hambre se retuerce a
gritos tambien el año que viene.
01.set.2010
09.16. am.
amiga y compañera
tu eliges el lugar de la
herida
en donde hablamos nuestro
silencio
Tu haces de mi vida
una ceremonia demasiado
puro.
No eres la mas hermosa flor
de los jardines, ni la mas enigmatica
de las especies, senc illamente eres para mi
necesaria, precisa ,
bella y revelde , tierna y agresiva
la semilla de mi heraldica.
Por eso te elegi y te hice crecer entre mis
manos,
criatura citadina
por que tenias mi dimension exacta,
el rojo escarlata de mis amores prohibidos
el amarillo encendido de mis sonrisas
la pasion y el juicio por amor
hasta morir como el colibri de Wilde
al roce de tu petalos escondidos
al aguijon de tus espinas redentoras
Tienes Magali la mirada del cariño
de mi madre lactando a Romulo y Remo
a medio Roma y a el imperio de los Incas
Tiene Magali el aroma de la tierra de mi padre
que copula en su trabajo con las maquinas
y mella su sudor y su semen
Tiene tu espina mi voz de niño
que llora silencioso por un juguete
en navidad y que de hambre se retuerce a
gritos tambien el año que viene.
01.set.2010
09.16. am.
martes, 31 de agosto de 2010
Cesar Vallejo
sábado, 6 de outubro de 2007
LITERATURA PERUANA: César Vallejo
CÉSAR VALLEJO
(1892-1938)
Decimosegundo hijo de la familia Vallejo Mendoza, César Abraham Vallejo, nace en marzo de 1892, en Santiago de Chuco (3,500 metros de altitud) más gran aldea que ciudad de la cordillera peruana.
Alumno remarcable, será brillante estudiante.
En 1910: Parte para Trujillo (4 días de viaje a caballo) y se inscribe en la Facultad de Filosofía y Letras. En 1911: La idea de hacerse médico lo lleva a Lima, pero pronto renuncia a la carrera médica y vuelve a Trujillo. Poco después entra a trabajar en la hacienda "Roma" (producción azucarera) de la que "saldrá marcado". . . y es que si el joven Vallejo está favorecido por un tratamiento reservado sólo a los empleados superiores y con un salario satisfactorio no puede sin embargo, no ver ni oír cuando apenas clarece el alba, llegar los peones (cerca de 4,000) en el inmenso patio y ahí ponerse en fila para pasar lista, y salir para los campos de caña, donde se extenuarán hasta el sol poniente, con un puñado de arroz como alimento. No puede asimismo saber que todos no son más que pobres criaturas salvajemente capturadas por siniestros enganchadores, y cobardemente retenidas por vida con el alcohol que, dominicalmente y a sabiendas se les vende a crédito. Irremediablemente endeudado vuelto en pocas semanas, insolvente su deuda, cubriendo rápidamente un número de daños superior al que va a vivir el peón tendrá que garantizar su deuda con esto que sólo le queda: sus hijos, nacidos o por nacer. . . Se comprende que el recuerdo de la hacienda "Roma" haya sido durable en un ser que como Vallejo, le obsesionaba la injusticia social
En 1913: Renuncia a su empleo en la hacienda y nuevamente regresa a Trujillo. Con el año, que se abre, reanuda sus estudios (Letras y paralelamente estudios de Derecho) y consigue un puesto de profesor de colegio. El primer éxito que consigue Vallejo con su tesis "El Romanticismo en la Poesía Española" es completo. Muy rápidamente es adoptado por los intelectuales y artistas quienes, muy numerosos, forman un grupo inquieto, turbulento y audaz, cuya bohemia no es en Vallejo sino un hábito, publica sus primeros versos de origen didáctico imponiéndose (él) poco por el dinamismo y los rasgos humorísticos de su fuerte personalidad intelectual y artística.
En 1917: Deja Trujillo por la capital dejando en esa un recuerdo profundo mezclado de un sentimiento de frustración. Un block de poemas compone todo su bagaje. En 1918: Triste e incolora llegada a Lima. Reacio a toda idea de economía, los algunos recursos traídos de Trujillo pronto se han agotado. Sin embargo, ya un tanto conocido en el medio intelectual entra en contacto con los periódicos y revistas que le publican uno que otro poema, consiguiendo, por otra parte y a tiempo, un puesto de director de colegio. Con el proyecto de conseguir el doctorado de Letras y de Derecho, prosigue sus estudios en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Pero ya ha llevado su primer poemario al impresor.
En el mes de agosto de ese mismo año, muere su madre, en Santiago de Chuco: poemas no a su madre, sino a "la" madre, una, universal.
Aun habiendo impreso su primer libro quedará estancado por largos meses, en la espera de un prólogo que Valdelomar, muy en vista en aquella época, le ha prometido. Es finalmente que "Los Heraldos Negros" aparecerán no en 1918 como lo indica la edición sino en 1919 sin el prólogo tan esperado. Elogios entusiastas y primeros dardos.
1920: En agosto sale para Santiago de Chuco pasando por Huamachuco, pronunciando una conferencia que produce escándalo pero ahí llega sólo para verse mezclado en un sangriento conflicto local que degenera en incendio. En un impulso, bien característico de Vallejo se dirige en conciliador a los lugares del atentado. Su sola presencia le denuncia en el concepto de las autoridades, tan parciales como incompetentes. Acusado por incendiario y disturbios políticos con 19 mas, está buscado y detenido el 6 de Noviembre. Será absuelto y liberado el 26 de Febrero siguiente (1921).
1922: En junio Vallejo participa en un concurso cayo premio gana con "Más allá de la vida y la muerte" que le permite hacer imprimir su segundo volumen de poemas "Trilce" entre cayos versos muchos han sido escritos en la carcel de Trajino y que aparecen cuando Chocano culmina según él mismo como el "Walt Whitman del Sur". . . Un solo testimonio favorable: el prólogo de la más ferviente admiración de Antenor Orrego y un comentario: el de L.A Sánchez que expresa con asombro.... ¿Porqué Vallejo ha escrito "Trilce"? . ha lanzado un libro incomprensible y estrambótico. Y vuelve a preguntarse: "Pero ¿ por qué habrá escrito "Trilce" Vallejo?, obra que será medio siglo mas tarde objeto de un insuperable estudio de 565 páginas, por el Dr. Neale-Silva: Chileno catedrático de la Universidad de Wisconsin.
En 1923: Aparecen "Fabla salvaje" y "Escalas melografiadas". En junio, Vallejo que proyecta su evasión desde 1920 y, sobre todo, desde la aparición de 'Trilce", se embarca para Europa, con una moneda de 500 soles, un águila de oro anudada en su pañuelo. Ignorando el idioma, sin recursos ni relaciones y sin sombra de perspectivas, llega en julio a Paris, un viernes 13. Dos años va a pasar una vida de duras penurias hasta escapando con las justas de la muerte debida a una hemorragia consecutiva a una intervención quirúrgica.
En 1924: Muerte de su padre de la que se entera, en París, por los periódicos. Un escultor de Costa Rica, Max Jiménez le deja su "atelier" de la calle Vercingétorix, aliviándole aunque muy relativamente, su apremiante situación económica. Sus relaciones sin embargo se extienden. Viene a conocer al escultor José de Creft quien expone tres perfiles de Vallejo.
Conoce a Juan Gris estableciéndose entre ambos una grata amistad que cortará en 1927 la muerte prematura del gran pintor a la edad de 40 años y más tarde conoce al hijo de Jongkind y a Waldo Franck. Y al azar de los años y más o menos de paso, conocerá a Lipchitz, Unamuno, Dullin, Barrault, Tzara, Desnos, Portinari, entre otros (más entrevistas con personalidades como Gosset, Maiakovski, Reinhardt, Meyerhold, como lo indica su labor periodistica).
En 1925: En mayo se funda en Paris la empresa "Los grandes periódicos iberoamericanos", en la que consigue el puesto de secretario.
Poco después emprende una serie de artículos para las revistas "Variedades" y "Mundial" de Lima, colaboraciones que se proseguirán hasta 1930. Por otra parte, obtiene por Pablo Abril de Vivero, una beca otorgada por el gobierno español (unas 300 pesetas mensuales) y en octubre viaja por primera vez a España. Por asegurada que esté su situación material - aunque relativamente- Vallejo experimenta un estado persistente de inestabilidad y de descontento de si mismo cuya causa no reside en su temperamento en extremo angustiado y apenas diferenciable en realidad del estado de crisis permanente a grado variable. sino en alguna laguna personal de orden moral. Vallejo quien como periodista tiene entrada a los teatros, conciertos, exposiciones y frecuenta por lo demás los cafés en boga exclama en el primer semestre de 1927: "Todo esto no es ni yo ni mi vida".
1927: Seria difícil admitir en que aquella época, Vallejo, quien va a tener 35 años, aún busca y se busca para sí solo. No. En abril, renuncia a su empleo de secretario en "Los grandes periódicos..." En septiembre, renuncia a su beca del gobierno español. Vallejo medita, se interroga. ¿hacia dónde va? ¿Cuál es su contribución humana a la vida de los hombres? Inquietud definida; primeros síntomas de la profunda crisis que pronto le afectará gravemente (1927 - 1928). Crisis moral de la conciencia indubitablemente, ya que es a raíz de ella que Vallejo entrevé haber detectado la causa de su agudo malestar: el alejamiento y la ignorancia de los problemas que más atormentan a la humanidad avasallada y sufrida en la cual vive. No obstante, se resiste a ver en el marxismo la solución de tan numerosos males secularmente pretendidos insolubles e irremediables, aunque, por otra parte, sospecha y presiente que un sistema enteramente nuevo, y no por azar unánimemente rechazado por los explotadores y los prepotentes, ha de implicar necesaria e ineludiblemente algún mejoramiento por primera vez real, palpable, fundamental para las masas trabajadoras y frustradas. Primeros estudios de observación del marxismo.
1928: El año no se abre con gratas perspectivas; Vallejo mismo con una lucidez conforme a su ética ha destruído el mínimo de seguridad tan duramente conseguido. Pronto muy seriamente enfermo tiene que retirarse a los alrededores de Paris para poder restablecerse, físicamente al menos. Transcurre el Verano. Más o menos repuesto en vísperas del otoño, y provisto de algunos conocimientos marxistas parte en octubre para la Unión Soviética. En noviembre está de vuelta en Paris. A fines de diciembre, ruptura con el Aprismo del que había sido sólo simpatizante y crea en Paris la célula marxista peruana. Julio 1923/24 - 1929 es la etapa artística de "Poemas en Prosa" "Contra el secreto profesional" y "Hacia reino de los Sciris", y es el período, aún apolítico, en que surge y se define con su primer viaje a la Unión Soviética (Oct.) la evolución ideológica revolucionaria de Vallejo.
1929-1930: Estudio profundizado del marxismo. Su ideología se cristaliza, trascendente, definitiva, afirmándose luego el militante, dentro del marxismo mas no dentro del comunismo. Octubre de 1929; segundo viaje a la U.R.S.S. A su vuelta inicia "El arte y la revolución", "Moscú contra Moscú" (obra teatral), más tarde intitulada "Entre dos orillas corre el río". No escribe poemas... En mayo de 1930 pasa un mes en España, donde concluye la segunda edición de "Trilce". El 2 de diciembre, está declarado como "indeseable" y expulsado del territorio francés. El 30 de Diciembre de 1930, parte para España.
1931: Situación material difícil en extremo. Trabajo intensivo como nunca antes. En el curso del año, asiste a la proclamación de la República (ni providencialmente ni solidario o entusiasta, contrariamente a lo que se ha asegurado) sino en perfecta indiferencia, no exenta de amargura, "Una revolución sin efusión de sangre -y la experiencia lo confirma- no es una revolución", afirma y mantiene Vallejo.
Pese a ello, se inscribe al Partido Marxista Español, enseña las primeras nociones del marxismo a estudiantes obreros simpatizantes. Para remediar la precariedad material que le apremia traduce tres obras de escritores franceses. Escribe y logra publicar "El tungsteno' novela proletaria emergida de la Hacienda "Roma"... "Rusia en 1931", el éxito editorial mayor después de "Sin novedad en el frente" de Erich Remarque, tres ediciones en cuatro meses. Sobre pedido escribe "Paco Yunque", un cuento para niños que el editor rechaza por "demasiado triste"...
En octubre de ese mismo año de 1931, tercer y último viaje a la Unión Soviética, donde roza la muerte por segunda vez desde su llegada a Europa, a unos cinco metros de un grave accidente del trabajo. El 30 está de vuelta. En grave situación material Vallejo, para resolver su problema económico, procura colocar "Moscú contra Moscú". Rechazado.
Presenta "El arte y la revolución". Rechazado. Presenta otra pieza de teatro, "Lock out". Rechazado. Propone "Rusia contra el segundo plan quinquenal". Rechazado. Apenas emprendido y pese al reciente e innegable éxito de "Rusia en 1931". Pese a la calurosa ayuda de Carcia Lorca que le acompaña en todas sus gestiones, todas las tentativas fracasarán por la violencia e ideología de sus obras. Vallejo que había esperado mucho de su teatro, queda desconcertado. Decide su regreso a Francia y dejó España el 11 de Febrero de 1932.
1932. Tercera y última etapa en la trayectoria literaria de Vallejo. Etapa de "Poemas Humanos", "Colacho hermanos", "España aparta de mi este cáliz" y "La piedra cansada" "Poemas humanos" han nacido en la inmensa y lejana Unión Soviética con unas estrofas que escribe en el curso de su tercer viaje. Y se proseguirán algunos meses después con su llegada a Paris en febrero de 1932 hasta el 21 de noviembre de 1937.
Paralelamente, en ningún momento se desvincula de los acontecimientos sociopolíticos. Aunque sólo "tolerado en territorio francés donde regresó clandestinamente asiste a una de las más peligrosas manifestaciones de aquella época contra "Las cruces de fuego" (partido de ultra derecha) con el riesgo de una nueva expulsión, irremediable ya ésta, ya que no podría regresar o de su muerte por las balas fascistas en la Plaza de la Concordia.
Mas el tiempo transcurre y sus poemas se acumulan en el cajón, donde desde 1928, yacen "Poemas en Prosa". "A qué escribir poemas", exclama un día Vallejo, "¿Para qué y para quién? ¿Para el cajón?". . . Y leeremos después de su muerte. "Y, ya no puedo más con tanto cajón. . . "
A principios de 1935 se decide sin embargo a proponer una selección de sus versos a un editor de Madrid quien aceptará la propuesta. Por extraña adversidad no le llegará la respuesta afirmativa a Vallejo -quien no insistía jamás- hasta que estuvo declarada la guerra civil en España.
En 1936 Vallejo se resuelve políticamente a un "reposo forzado" diremos debido a la intransigencia que él opone a lo que llama "las medias tintas". Entre otras divergencias no podrá admitir un "frente popular". Pero la guerra civil surge en España (Julio 36) y ante la magnitud del acontecimiento, Vallejo depone toda discrepancia, colaborando de inmediato en la creación de "Comités de Defensa", meetings, colectas de fondo, emprende una serie de artículos en los que denuncia lo inicuo de la no-interuención, sólo provechosa al fascismo no tanto franquista que internacional. Mas el desarrollo en los acontecimientos aumentan su inquietud, y parte para Barcelona y Madrid en diciembre. El 31 está de regreso en Paris. Sus presentimientos no le han engañado y la angustia lo aparta de su obra poética. Llevado sin duda y a pesar suyo por una esperanza irreductibie, prosigue sin embargo sus artículos contra el fascismo. Observa cómo la red de la pretendida no-intervención se cierra sobre el pueblo asesinado. El 2 de Julio, en un congreso internacional de escritores antifascistas parte nuevamente para España. Vallejo es nombrado delegado del Perú. Regresó el 12 del mismo mes.
Durante el mes de Setiembre bruscamente surge de Vallejo el monólogo de meses interminables, en unos 80 días escribe 25 poemas, los últimos de "Poemas Humanos" es a la misma España que dirige su plegaria y el exceso de su desesperación, "España, aparta de mi este cáliz".
Durante Diciembre escribe "La piedra cansada". El 31, al abrirse 1938, en Vallejo se ha quebrado extrañamente el poeta y el escritor.
1938: El domingo 13 de marzo, se tiende después del almuerzo para reposar un instante. Al día siguiente tiene fiebre. . . carece totalmente de apetito. . . amigos médicos compatriotas suyos le visitan recetándole una que otra pastilla sin tratarlo propiamente -Vallejo está mucho más grave de lo que ellos creen-. Paternal, pero despreocupado, Arias Schreiber, entre otros, exclama: ¡Nunca se hubiera visto morir a un hombre que sólo está cansado! Alertado por el Dr. Porras, por entonces delegado a S.D.N. la legación peruana en Paris decide el traslado de Vallejo a una clínica. Durante dos días Vallejo rechaza este traslado: "Si ésto me compromete". El 24 de Marzo sin embargo, acepta por fin esta angustiosa pero imprescindible solución, y el médico Lejard, médico del ministro Calderón queda designado como único médico ejecutivo de Vallejo, quien tampoco atribuye mayor gravedad al estado de su paciente, quien por suprema desgracia "le cae mal".... Tendido en su último lecho, no habrá quien se sienta suficientemente garantizado por la genialidad de Vallejo, la que nacera postumamente, como para arriesgar unos 2 o 3 mil francos (de los antiguos ) para salvarle la vida. Después de una dura agonía muere Vallejo el viernes santo, 15 de abril de 1938, a las 9 y 20 de la mañana.
Sólo mas tarde se sabrá que Vallejo sucumbió a un muy viejo paludismo reaparecido despues de 20 o 25 años, a consecuencia de un estado general debilitado.
Georgette de Vallejo
LITERATURA PERUANA: César Vallejo
CÉSAR VALLEJO
(1892-1938)
Decimosegundo hijo de la familia Vallejo Mendoza, César Abraham Vallejo, nace en marzo de 1892, en Santiago de Chuco (3,500 metros de altitud) más gran aldea que ciudad de la cordillera peruana.
Alumno remarcable, será brillante estudiante.
En 1910: Parte para Trujillo (4 días de viaje a caballo) y se inscribe en la Facultad de Filosofía y Letras. En 1911: La idea de hacerse médico lo lleva a Lima, pero pronto renuncia a la carrera médica y vuelve a Trujillo. Poco después entra a trabajar en la hacienda "Roma" (producción azucarera) de la que "saldrá marcado". . . y es que si el joven Vallejo está favorecido por un tratamiento reservado sólo a los empleados superiores y con un salario satisfactorio no puede sin embargo, no ver ni oír cuando apenas clarece el alba, llegar los peones (cerca de 4,000) en el inmenso patio y ahí ponerse en fila para pasar lista, y salir para los campos de caña, donde se extenuarán hasta el sol poniente, con un puñado de arroz como alimento. No puede asimismo saber que todos no son más que pobres criaturas salvajemente capturadas por siniestros enganchadores, y cobardemente retenidas por vida con el alcohol que, dominicalmente y a sabiendas se les vende a crédito. Irremediablemente endeudado vuelto en pocas semanas, insolvente su deuda, cubriendo rápidamente un número de daños superior al que va a vivir el peón tendrá que garantizar su deuda con esto que sólo le queda: sus hijos, nacidos o por nacer. . . Se comprende que el recuerdo de la hacienda "Roma" haya sido durable en un ser que como Vallejo, le obsesionaba la injusticia social
En 1913: Renuncia a su empleo en la hacienda y nuevamente regresa a Trujillo. Con el año, que se abre, reanuda sus estudios (Letras y paralelamente estudios de Derecho) y consigue un puesto de profesor de colegio. El primer éxito que consigue Vallejo con su tesis "El Romanticismo en la Poesía Española" es completo. Muy rápidamente es adoptado por los intelectuales y artistas quienes, muy numerosos, forman un grupo inquieto, turbulento y audaz, cuya bohemia no es en Vallejo sino un hábito, publica sus primeros versos de origen didáctico imponiéndose (él) poco por el dinamismo y los rasgos humorísticos de su fuerte personalidad intelectual y artística.
En 1917: Deja Trujillo por la capital dejando en esa un recuerdo profundo mezclado de un sentimiento de frustración. Un block de poemas compone todo su bagaje. En 1918: Triste e incolora llegada a Lima. Reacio a toda idea de economía, los algunos recursos traídos de Trujillo pronto se han agotado. Sin embargo, ya un tanto conocido en el medio intelectual entra en contacto con los periódicos y revistas que le publican uno que otro poema, consiguiendo, por otra parte y a tiempo, un puesto de director de colegio. Con el proyecto de conseguir el doctorado de Letras y de Derecho, prosigue sus estudios en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Pero ya ha llevado su primer poemario al impresor.
En el mes de agosto de ese mismo año, muere su madre, en Santiago de Chuco: poemas no a su madre, sino a "la" madre, una, universal.
Aun habiendo impreso su primer libro quedará estancado por largos meses, en la espera de un prólogo que Valdelomar, muy en vista en aquella época, le ha prometido. Es finalmente que "Los Heraldos Negros" aparecerán no en 1918 como lo indica la edición sino en 1919 sin el prólogo tan esperado. Elogios entusiastas y primeros dardos.
1920: En agosto sale para Santiago de Chuco pasando por Huamachuco, pronunciando una conferencia que produce escándalo pero ahí llega sólo para verse mezclado en un sangriento conflicto local que degenera en incendio. En un impulso, bien característico de Vallejo se dirige en conciliador a los lugares del atentado. Su sola presencia le denuncia en el concepto de las autoridades, tan parciales como incompetentes. Acusado por incendiario y disturbios políticos con 19 mas, está buscado y detenido el 6 de Noviembre. Será absuelto y liberado el 26 de Febrero siguiente (1921).
1922: En junio Vallejo participa en un concurso cayo premio gana con "Más allá de la vida y la muerte" que le permite hacer imprimir su segundo volumen de poemas "Trilce" entre cayos versos muchos han sido escritos en la carcel de Trajino y que aparecen cuando Chocano culmina según él mismo como el "Walt Whitman del Sur". . . Un solo testimonio favorable: el prólogo de la más ferviente admiración de Antenor Orrego y un comentario: el de L.A Sánchez que expresa con asombro.... ¿Porqué Vallejo ha escrito "Trilce"? . ha lanzado un libro incomprensible y estrambótico. Y vuelve a preguntarse: "Pero ¿ por qué habrá escrito "Trilce" Vallejo?, obra que será medio siglo mas tarde objeto de un insuperable estudio de 565 páginas, por el Dr. Neale-Silva: Chileno catedrático de la Universidad de Wisconsin.
En 1923: Aparecen "Fabla salvaje" y "Escalas melografiadas". En junio, Vallejo que proyecta su evasión desde 1920 y, sobre todo, desde la aparición de 'Trilce", se embarca para Europa, con una moneda de 500 soles, un águila de oro anudada en su pañuelo. Ignorando el idioma, sin recursos ni relaciones y sin sombra de perspectivas, llega en julio a Paris, un viernes 13. Dos años va a pasar una vida de duras penurias hasta escapando con las justas de la muerte debida a una hemorragia consecutiva a una intervención quirúrgica.
En 1924: Muerte de su padre de la que se entera, en París, por los periódicos. Un escultor de Costa Rica, Max Jiménez le deja su "atelier" de la calle Vercingétorix, aliviándole aunque muy relativamente, su apremiante situación económica. Sus relaciones sin embargo se extienden. Viene a conocer al escultor José de Creft quien expone tres perfiles de Vallejo.
Conoce a Juan Gris estableciéndose entre ambos una grata amistad que cortará en 1927 la muerte prematura del gran pintor a la edad de 40 años y más tarde conoce al hijo de Jongkind y a Waldo Franck. Y al azar de los años y más o menos de paso, conocerá a Lipchitz, Unamuno, Dullin, Barrault, Tzara, Desnos, Portinari, entre otros (más entrevistas con personalidades como Gosset, Maiakovski, Reinhardt, Meyerhold, como lo indica su labor periodistica).
En 1925: En mayo se funda en Paris la empresa "Los grandes periódicos iberoamericanos", en la que consigue el puesto de secretario.
Poco después emprende una serie de artículos para las revistas "Variedades" y "Mundial" de Lima, colaboraciones que se proseguirán hasta 1930. Por otra parte, obtiene por Pablo Abril de Vivero, una beca otorgada por el gobierno español (unas 300 pesetas mensuales) y en octubre viaja por primera vez a España. Por asegurada que esté su situación material - aunque relativamente- Vallejo experimenta un estado persistente de inestabilidad y de descontento de si mismo cuya causa no reside en su temperamento en extremo angustiado y apenas diferenciable en realidad del estado de crisis permanente a grado variable. sino en alguna laguna personal de orden moral. Vallejo quien como periodista tiene entrada a los teatros, conciertos, exposiciones y frecuenta por lo demás los cafés en boga exclama en el primer semestre de 1927: "Todo esto no es ni yo ni mi vida".
1927: Seria difícil admitir en que aquella época, Vallejo, quien va a tener 35 años, aún busca y se busca para sí solo. No. En abril, renuncia a su empleo de secretario en "Los grandes periódicos..." En septiembre, renuncia a su beca del gobierno español. Vallejo medita, se interroga. ¿hacia dónde va? ¿Cuál es su contribución humana a la vida de los hombres? Inquietud definida; primeros síntomas de la profunda crisis que pronto le afectará gravemente (1927 - 1928). Crisis moral de la conciencia indubitablemente, ya que es a raíz de ella que Vallejo entrevé haber detectado la causa de su agudo malestar: el alejamiento y la ignorancia de los problemas que más atormentan a la humanidad avasallada y sufrida en la cual vive. No obstante, se resiste a ver en el marxismo la solución de tan numerosos males secularmente pretendidos insolubles e irremediables, aunque, por otra parte, sospecha y presiente que un sistema enteramente nuevo, y no por azar unánimemente rechazado por los explotadores y los prepotentes, ha de implicar necesaria e ineludiblemente algún mejoramiento por primera vez real, palpable, fundamental para las masas trabajadoras y frustradas. Primeros estudios de observación del marxismo.
1928: El año no se abre con gratas perspectivas; Vallejo mismo con una lucidez conforme a su ética ha destruído el mínimo de seguridad tan duramente conseguido. Pronto muy seriamente enfermo tiene que retirarse a los alrededores de Paris para poder restablecerse, físicamente al menos. Transcurre el Verano. Más o menos repuesto en vísperas del otoño, y provisto de algunos conocimientos marxistas parte en octubre para la Unión Soviética. En noviembre está de vuelta en Paris. A fines de diciembre, ruptura con el Aprismo del que había sido sólo simpatizante y crea en Paris la célula marxista peruana. Julio 1923/24 - 1929 es la etapa artística de "Poemas en Prosa" "Contra el secreto profesional" y "Hacia reino de los Sciris", y es el período, aún apolítico, en que surge y se define con su primer viaje a la Unión Soviética (Oct.) la evolución ideológica revolucionaria de Vallejo.
1929-1930: Estudio profundizado del marxismo. Su ideología se cristaliza, trascendente, definitiva, afirmándose luego el militante, dentro del marxismo mas no dentro del comunismo. Octubre de 1929; segundo viaje a la U.R.S.S. A su vuelta inicia "El arte y la revolución", "Moscú contra Moscú" (obra teatral), más tarde intitulada "Entre dos orillas corre el río". No escribe poemas... En mayo de 1930 pasa un mes en España, donde concluye la segunda edición de "Trilce". El 2 de diciembre, está declarado como "indeseable" y expulsado del territorio francés. El 30 de Diciembre de 1930, parte para España.
1931: Situación material difícil en extremo. Trabajo intensivo como nunca antes. En el curso del año, asiste a la proclamación de la República (ni providencialmente ni solidario o entusiasta, contrariamente a lo que se ha asegurado) sino en perfecta indiferencia, no exenta de amargura, "Una revolución sin efusión de sangre -y la experiencia lo confirma- no es una revolución", afirma y mantiene Vallejo.
Pese a ello, se inscribe al Partido Marxista Español, enseña las primeras nociones del marxismo a estudiantes obreros simpatizantes. Para remediar la precariedad material que le apremia traduce tres obras de escritores franceses. Escribe y logra publicar "El tungsteno' novela proletaria emergida de la Hacienda "Roma"... "Rusia en 1931", el éxito editorial mayor después de "Sin novedad en el frente" de Erich Remarque, tres ediciones en cuatro meses. Sobre pedido escribe "Paco Yunque", un cuento para niños que el editor rechaza por "demasiado triste"...
En octubre de ese mismo año de 1931, tercer y último viaje a la Unión Soviética, donde roza la muerte por segunda vez desde su llegada a Europa, a unos cinco metros de un grave accidente del trabajo. El 30 está de vuelta. En grave situación material Vallejo, para resolver su problema económico, procura colocar "Moscú contra Moscú". Rechazado.
Presenta "El arte y la revolución". Rechazado. Presenta otra pieza de teatro, "Lock out". Rechazado. Propone "Rusia contra el segundo plan quinquenal". Rechazado. Apenas emprendido y pese al reciente e innegable éxito de "Rusia en 1931". Pese a la calurosa ayuda de Carcia Lorca que le acompaña en todas sus gestiones, todas las tentativas fracasarán por la violencia e ideología de sus obras. Vallejo que había esperado mucho de su teatro, queda desconcertado. Decide su regreso a Francia y dejó España el 11 de Febrero de 1932.
1932. Tercera y última etapa en la trayectoria literaria de Vallejo. Etapa de "Poemas Humanos", "Colacho hermanos", "España aparta de mi este cáliz" y "La piedra cansada" "Poemas humanos" han nacido en la inmensa y lejana Unión Soviética con unas estrofas que escribe en el curso de su tercer viaje. Y se proseguirán algunos meses después con su llegada a Paris en febrero de 1932 hasta el 21 de noviembre de 1937.
Paralelamente, en ningún momento se desvincula de los acontecimientos sociopolíticos. Aunque sólo "tolerado en territorio francés donde regresó clandestinamente asiste a una de las más peligrosas manifestaciones de aquella época contra "Las cruces de fuego" (partido de ultra derecha) con el riesgo de una nueva expulsión, irremediable ya ésta, ya que no podría regresar o de su muerte por las balas fascistas en la Plaza de la Concordia.
Mas el tiempo transcurre y sus poemas se acumulan en el cajón, donde desde 1928, yacen "Poemas en Prosa". "A qué escribir poemas", exclama un día Vallejo, "¿Para qué y para quién? ¿Para el cajón?". . . Y leeremos después de su muerte. "Y, ya no puedo más con tanto cajón. . . "
A principios de 1935 se decide sin embargo a proponer una selección de sus versos a un editor de Madrid quien aceptará la propuesta. Por extraña adversidad no le llegará la respuesta afirmativa a Vallejo -quien no insistía jamás- hasta que estuvo declarada la guerra civil en España.
En 1936 Vallejo se resuelve políticamente a un "reposo forzado" diremos debido a la intransigencia que él opone a lo que llama "las medias tintas". Entre otras divergencias no podrá admitir un "frente popular". Pero la guerra civil surge en España (Julio 36) y ante la magnitud del acontecimiento, Vallejo depone toda discrepancia, colaborando de inmediato en la creación de "Comités de Defensa", meetings, colectas de fondo, emprende una serie de artículos en los que denuncia lo inicuo de la no-interuención, sólo provechosa al fascismo no tanto franquista que internacional. Mas el desarrollo en los acontecimientos aumentan su inquietud, y parte para Barcelona y Madrid en diciembre. El 31 está de regreso en Paris. Sus presentimientos no le han engañado y la angustia lo aparta de su obra poética. Llevado sin duda y a pesar suyo por una esperanza irreductibie, prosigue sin embargo sus artículos contra el fascismo. Observa cómo la red de la pretendida no-intervención se cierra sobre el pueblo asesinado. El 2 de Julio, en un congreso internacional de escritores antifascistas parte nuevamente para España. Vallejo es nombrado delegado del Perú. Regresó el 12 del mismo mes.
Durante el mes de Setiembre bruscamente surge de Vallejo el monólogo de meses interminables, en unos 80 días escribe 25 poemas, los últimos de "Poemas Humanos" es a la misma España que dirige su plegaria y el exceso de su desesperación, "España, aparta de mi este cáliz".
Durante Diciembre escribe "La piedra cansada". El 31, al abrirse 1938, en Vallejo se ha quebrado extrañamente el poeta y el escritor.
1938: El domingo 13 de marzo, se tiende después del almuerzo para reposar un instante. Al día siguiente tiene fiebre. . . carece totalmente de apetito. . . amigos médicos compatriotas suyos le visitan recetándole una que otra pastilla sin tratarlo propiamente -Vallejo está mucho más grave de lo que ellos creen-. Paternal, pero despreocupado, Arias Schreiber, entre otros, exclama: ¡Nunca se hubiera visto morir a un hombre que sólo está cansado! Alertado por el Dr. Porras, por entonces delegado a S.D.N. la legación peruana en Paris decide el traslado de Vallejo a una clínica. Durante dos días Vallejo rechaza este traslado: "Si ésto me compromete". El 24 de Marzo sin embargo, acepta por fin esta angustiosa pero imprescindible solución, y el médico Lejard, médico del ministro Calderón queda designado como único médico ejecutivo de Vallejo, quien tampoco atribuye mayor gravedad al estado de su paciente, quien por suprema desgracia "le cae mal".... Tendido en su último lecho, no habrá quien se sienta suficientemente garantizado por la genialidad de Vallejo, la que nacera postumamente, como para arriesgar unos 2 o 3 mil francos (de los antiguos ) para salvarle la vida. Después de una dura agonía muere Vallejo el viernes santo, 15 de abril de 1938, a las 9 y 20 de la mañana.
Sólo mas tarde se sabrá que Vallejo sucumbió a un muy viejo paludismo reaparecido despues de 20 o 25 años, a consecuencia de un estado general debilitado.
Georgette de Vallejo
lunes, 14 de junio de 2010
EL VALOR DE LA FAMILIA
Lunes 14 de Junio del 2010
No existe religión, partido, club o cualquier otra institución humana que genere el nivel de devoción, energía y ayuda mutua que produce la familia. Las excepciones a esta norma, por ejemplo los seguidores de alguna religión que se sacrifican como bombas humanas, son tildados de fanáticos. Pero se considera normal la inmolación diaria de una madre por sus hijos, la privación de jóvenes que dejan la escuela para financiar el estudio de hermanos menores o hijos que se entregan sus vidas personales al cuidado de sus viejos.
La energía social que emana de la familia juega un papel central en la economía, al crear núcleos de confianza, cooperación y entendimiento mutuo, elementos esenciales para la productividad. Muchos atribuyen el éxito de las empresas peruanas al sistema capitalista, pasando por alto que en su gran mayoría se trata de negocios familiares impulsados por una enorme dosis de trabajo solidario y motivación no egoísta. La familia resuelve, además, una gran parte de las necesidades sociales del país: cría niños, proteje mujeres y sostiene discapacitados y mayores de edad.
La importancia de la familia es poco reconocida. Los economistas hablan de empresas, de políticas y normas legales, pero dentro de un mundo de racionalidad egoísta que no deja lugar para la solidaridad interna de la familia. Algunos resaltan el papel productivo de ciertas instituciones, como el imperio de la ley y la propiedad privada, pero hacen caso omiso a la familia como institución más importante. Los sociólogos buscan identificar el papel de los grupos colectivos, como los trabajadores o los residentes de alguna región o etnia, pero descuidan el gran motor de la acción humana que es la pequeña agrupación familiar.
La Constitución ordena al Estado proteger a la familia, pero sus intervenciones están dirigidas más bien a proteger a los individuos. La familia es tratada como una agrupación accidental de individuos y no como un núcleo colectivo pensante, con espíritu y objetivos propios, cuya funcionalidad requiere de un grado de autonomía. No sorprende, entonces, que se creen sistemas de pensión que solo cubren a una pequeña minoría de la población y que se prohíba el trabajo infantil de una manera ciega, sin tomar en cuenta la realidad de una familia microempresaria. En vez de proteger se termina socavando la piedra angular de más valor en la construcción del país, que es la fuerza de sus familias.
No existe religión, partido, club o cualquier otra institución humana que genere el nivel de devoción, energía y ayuda mutua que produce la familia. Las excepciones a esta norma, por ejemplo los seguidores de alguna religión que se sacrifican como bombas humanas, son tildados de fanáticos. Pero se considera normal la inmolación diaria de una madre por sus hijos, la privación de jóvenes que dejan la escuela para financiar el estudio de hermanos menores o hijos que se entregan sus vidas personales al cuidado de sus viejos.
La energía social que emana de la familia juega un papel central en la economía, al crear núcleos de confianza, cooperación y entendimiento mutuo, elementos esenciales para la productividad. Muchos atribuyen el éxito de las empresas peruanas al sistema capitalista, pasando por alto que en su gran mayoría se trata de negocios familiares impulsados por una enorme dosis de trabajo solidario y motivación no egoísta. La familia resuelve, además, una gran parte de las necesidades sociales del país: cría niños, proteje mujeres y sostiene discapacitados y mayores de edad.
La importancia de la familia es poco reconocida. Los economistas hablan de empresas, de políticas y normas legales, pero dentro de un mundo de racionalidad egoísta que no deja lugar para la solidaridad interna de la familia. Algunos resaltan el papel productivo de ciertas instituciones, como el imperio de la ley y la propiedad privada, pero hacen caso omiso a la familia como institución más importante. Los sociólogos buscan identificar el papel de los grupos colectivos, como los trabajadores o los residentes de alguna región o etnia, pero descuidan el gran motor de la acción humana que es la pequeña agrupación familiar.
La Constitución ordena al Estado proteger a la familia, pero sus intervenciones están dirigidas más bien a proteger a los individuos. La familia es tratada como una agrupación accidental de individuos y no como un núcleo colectivo pensante, con espíritu y objetivos propios, cuya funcionalidad requiere de un grado de autonomía. No sorprende, entonces, que se creen sistemas de pensión que solo cubren a una pequeña minoría de la población y que se prohíba el trabajo infantil de una manera ciega, sin tomar en cuenta la realidad de una familia microempresaria. En vez de proteger se termina socavando la piedra angular de más valor en la construcción del país, que es la fuerza de sus familias.
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